Com custo saí da cama, mas o dever me chama.
Enfrentei frio, molhei com a chuva.
Destino certo: uma escola em Florianópolis, a ilha da magia.
As ruas estão barrentas, poças d´gua que não combinam com a cidade.
Com tanta preguiça, resquícios do final de semana, eu segui meu caminho.
Na manhã comprida de inverno, destino; biblioteca. Esperando alunos que não vieram, cai nos braços de Graciliano e sua Infância.
Não existirá; além da minha cama, na manhã comprida de inverno, lugar melhor que a biblioteca.
A chuva é forte lá fora, além do frio que não combina com Florianópolis. Também não combinam com Graciliano os maus tratos dos seus pais. - " Acordei, reuni pedaços de pessoas e de coisas, pedaços de mim mesmo que boiavam no passado confuso, articulei tudo, criei o meu pequeno mundo incongruente".
Estava a pensar em crônicas, lendo Graciliano, crônicas de sua infância.
E a poesia? O livro é poesia? Crônica poética...
E a minha manhã? Crônica ou poesia? Chuva...Florianópolis...biblioteca...infância.
Infância!
Lembro do meu pai, tão bom, diferente do pai de Graciliano. Hoje meu pai completa 74 anos, passou a vida envolvido com sua mente nebulosa, depressiva, agora está a misturar mais confusões.
O pai de Graciliano, "homem sério, de testa larga, uma das mais belas testas que já vi, dentes fortes, queixo rijo".
Meu pai, triste, confuso, mas sempre assobiando, parece feliz.
Na manhã de inverno do dia vinte e seis de agosto, as cercas, e as plantas quase se dissolviam, uma neblina vestia o campo.
ESCREVO CRÔNICA OU POESIA?
