A casa das palavras

Na casa das palavras, sonhou Helena Villagra, chegavam os poetas. As palavras, guardadas em velhos frascos de cristal, esperavam pelos poetas e se ofereciam, loucas de vontade de ser escolhidas: elas rogavam aos poetas que as olhassem, as cheirassem, as tocassem, as provassem. Os poetas abriam os frascos, provavam as palavras com o dedo e então lambiam os lábios ou fechavam a cara. Os poetas andavam em busca de palavras que conheciam e tinham perdido.
Na casa das palavras havia uma mesa das cores. Em grandes travessas as cores eram oferecidas e cada poeta se servia da cor que estava precisando: amarelo-limão ou amarelo-sol, azul do mar ou de fumaça, vermelho-lacre, vermelho-sangue, vermelho-vinho...

Eduardo Galeano ( O livro dos Abraços)

Crônica ou poesia?

Aqui estou numa manhã comprida de inverno.
Com custo saí da cama, mas o dever me chama.
Enfrentei frio, molhei com a chuva.
Destino certo: uma escola em Florianópolis, a ilha da magia.
As ruas estão barrentas, poças d´gua que não combinam com a cidade.
Com tanta preguiça, resquícios do final de semana, eu segui meu caminho.
Na  manhã comprida de inverno, destino; biblioteca. Esperando alunos que não vieram, cai nos braços de Graciliano e sua Infância.
Não existirá; além da minha cama, na manhã comprida de inverno, lugar melhor que a biblioteca.
A chuva é forte lá fora, além do frio que não combina com Florianópolis. Também não combinam com Graciliano os maus tratos dos seus pais. - " Acordei, reuni pedaços de pessoas e de coisas, pedaços de mim mesmo que boiavam no passado confuso, articulei tudo, criei o meu pequeno mundo incongruente".
Estava a pensar em crônicas, lendo Graciliano, crônicas de sua infância.
E a poesia? O livro é poesia? Crônica poética...
E a minha manhã? Crônica ou poesia? Chuva...Florianópolis...biblioteca...infância.
Infância!
Lembro do meu pai, tão bom, diferente do pai de Graciliano. Hoje meu pai completa 74 anos, passou a vida envolvido com sua mente nebulosa, depressiva, agora está a misturar mais confusões.
O pai de Graciliano, "homem sério, de testa larga, uma das mais belas testas que já vi, dentes fortes, queixo rijo".
Meu pai, triste, confuso, mas sempre assobiando, parece feliz.
Na manhã de inverno do dia vinte e seis de agosto, as cercas, e as plantas quase se dissolviam, uma neblina vestia o campo.
ESCREVO CRÔNICA OU POESIA?

A Hora da Partida

A hora da partida soa quando Escurecem o jardim e o vento passa, Estala o chão e as portas batem, quando A noite cada nó em si deslaça. A hora da partida soa quando As árvores parecem inspiradas Como se tudo nelas germinasse. Soa quando no fundo dos espelhos Me é estranha e longínqua a minha face E de mim se desprende a minha vida. Sophia de Mello Breyner Andresen

                       Nossa Senhora Das Graças

Hoje acordei meio assim...

Saudade.

Um domingo lindo, sol.

Na televisão, Sr Brasil

A música da terra.

Infância. Doce de Cidra.

Era dia de festa.

Todos com as melhores roupas.

Futebol de várzea.

Banda na praça.

Quermesse.

Churrasco no valetão

Escolher um costelão

"Eu sou do sul. É só olhar e ver."

O sino da igreja toca

Dia de pedir perdão

Vitória tu reinarás.

Foguetes, sorrisos, abraços e beijos.

Hoje acordei meio assim.